Les choses surannées.

La vieille habitude s’enfonce, à l’envers.
La rouille témoigne et la fatalité suit.
Un ange tarde à partir.
La componction est inféodée à l’escale.
Le visage s’assombrit, s’incrimine puis s’exile,
Le regard impose la réflexion.
Qui se souvient ? C’est ici !
Les fastes pleurent et sèment la poussière.
De luisantes altérations ruinent le temps.

 

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